sábado, octubre 21, 2017

Larga mirada…


¡Bajo silencio a cuesta
nuestra carga de vida!
yo tú él ellos un nosotros
tallado en totalidad compacta
para conjugación del verbo ¡cargar!
invisible equipaje obligado a llevar
a la espalda para solo mirar adelante
buscando la constancia de un florecer
¡reíros encendiendo la alegría! como
la primavera que se gesta en invierno
bajo el sonreír melancólico del otoño

Fuente del Parque Los Caobos
Y desde la fuente donde habitan los residentes de piedra bajo
la espléndida esbeltez de las caobas del parque Los Caobos
aquella tarde lánguida esparciéndose entre sus penumbras
suelta la mirada larga alargándose como buscando la vida
que todavía no ha podido encontrar lugar donde habitar
igual al sendero titubeante que pasa al lado del estanque
también buscando perdiéndose en la tarde penumbrosa
¡qué reverberación de recuerdos sin identificarse!

Y los residentes de piedra de la fuente como
en diálogo con las fuerzas silentes de la naturaleza
¿cómo sosegar esa insistente búsqueda de la vida?
¡del hombre! como si fuera el mismo Caín bíblico
y a su espalda el alma mirando con ansiedad
aquellas interminables ondulaciones del agua
porque ellas si saben su origen y a donde llegar

Y como la brisa flota el deseo de ser como las aguas
guiándonos en su escasa luminosidad sobre sus rieles
y que sin querer muy sutil nos señalan horizontes
donde esa vida quisiera construir su propio universo
pero ¡hasta cuándo vivir de esperanzas!

Y el silencio como golpeándose así mismo
igual a esas luces contra sombras envolventes
quiere abrirse en brechas para que pase la luz
y definitivamente días ¡nuevos días! en la vida
¡qué hambre de gozo se siente bajo penumbra!

 

Y ver en el estanque sus aguas viviendo paz
besando a los últimos reflejos cobres de la tarde
que palidece pero aún alcanzando aquella
familia de hongos desgranando sus amarillos
con sus sombreritos florecientes buscando luz
increíble su vida brotando alegre en la hendidura
entre el estanque y el suelo por donde escapan
haz de hilillos de aguas irradiando sutiles arcoíris
¡qué vida tan espléndida en tan reducido espacio que
se amplía con ese hongo en catarata sobre el árbol!


Y bajando sus ojos la mirada allí se hospeda
sintiendo con ansiedad vivir en alguna alegría
brutal contraste involuntario comparándose
con ese reír bullicioso de la familia de hongos
e imperceptible siente una violencia antigua
en ráfagas repercutiendo en ecos sin ruidos
que rompe su quietud interior en fragmentos
¡vida que mengua mirando una vida creciente!

Y llueven los cómo los agresivos por qué
en conjunto coro con los residentes de piedra
pero como siempre el silencio en muro mudo
solo el contraste cruel: los hongos con su vida plena
él apenas ser existente solo porque mira melancólico
vagando entre los sombreritos de los hongos
igual el sobrio bronce de la tarde que muere
entre copas de caobas alebrestados por la brisa

Y ¿por qué su vida teniendo espacio solo sobrevive
mientras que la de ellos florecen en hendiduras?
¿cómo esa antigua violencia rompiéndola
mientras ellos con risas rompen en amarillos?

Y ese mirar como languideciendo tropieza con
transeúntes que también arrastran su mirada
y sus ojos mirando en los de ellos testimonian
¡qué ausencia de vida padecemos!
y las estrellas ya asomándose ahondan
la paz de las aguas del estanque que como
niñas se ponen a jugar con las hojas que flotan
y la vida verdadera cunde en cantos de grillos
trayendo en respuestas conciertos de sapitos
¡qué recuerdos llegan! ¡noches de Boca de Uchire
y aquella lírica conversa de la dulce madre
bajo la luna brotando entre su encantadora risa!


Y bajo la noche que la brisa le arroja
él recoge su mirar que otra vez guarda
como única posesión que aviva su fogata
y como despidiéndose eleva sus hombros
emprendiendo el regreso ¿cuántas veces? y
nuevamente carga su espíritu de esperanzas


Pero esta vez se detiene a ver aquella flor
que antes no miró la largueza de su mirada y
pensativo se asombra ante los sacos de polen
que festejan sus pétalos en lágrimas de rocíos
y hasta un silbido se le escapa melodiando
una cancioncilla ya olvidada en el tiempo
pero que estremecen a los pétalos de la flor

martes, agosto 15, 2017

Vivir mis muertos queridos


Y la vida muestra su inteligencia
al dotarnos de un reloj biológico
el reloj circadiano que sin parar
va marcando el ritmo de la vida
llama a sus fuerzas inmanentes
para que la vayan construyendo
¡prodigio para que la vida viva!
Y de latido en latido sonando sus tic tac
construyéndonos llegamos a cuerpo y alma
¡somos hermanos de todos los seres vivos
también de toda la existencia inanimada! y
¡cantamos en el canto de las estaciones y en
el estallido expansivo de los cuerpos celestes!
Así se expresa la existencia solo para ser vivida
pero ¡qué horrendo crimen cuando rompemos
los equilibrios que custodia el reloj circadiano!
y que el pájaro petirrojo denuncia cada mañana


Y en este tiempo de terribles realidades
oculto entre coletazos de vientos en veranos
o entre los crujidos quejumbrosos de los hombres
o entre los días que amanecen vistiendo penumbras o
en las sombras de techos bajo un duro sol de mediodía
el misterio del andar de un inaudible reloj sepulturero
marcando el transitar de las lentas horas de la vida
obligada a cargar el equipaje de la sobrevivencia y
     ella que se dice que venimos a vivirla existe truncada     
¡qué asombro de la misma vida que aún en pleno sol
siente su existencia sorprendida en trozos esparcidos!

Y es cuando mis seres queridos
después de vivir en su morada
físicamente y sólo físicamente
en trágicos ayeres se trasmutan
en mis “muertos queridos” y se revive
aquel dolor más que por la muerte en sí por
la duración de aquel largo sufrir existiendo

Y mis madres ¡cómo resistieron qué aguante para vivir!
sin embargo nunca jamás dejaron esperando a la risa
reían en cualquier ocasión musitaban sus canciones
un vivir siempre aromado con la chispa de la alegría
y la abuela Ana pura dulzura prolongando su vida
bajo la mirada del recio abuelo Eustacio y unidos
en amor nunca transigían ante las duras vicisitudes
y mi madre Carmen Susana atizando su fogón vivo
igual que su amor en aquel duro trabajo sólo para
sostener su difícil vida y la crianza de sus hijos
y mamá Andrea tan alegre como ver un manantial
ahuyentando las acechanzas que cercaban la vida
pariendo a sus hijos como quien reparte alegrías
y otras mis madres labrando surcos de vidas
constante esquivando la inmisericorde muerte

Pero ellas no querían morir solo querían vivir
seguir siendo madres hasta lo finito de la vida
sus amores imperturbables amando a los hijos
pero este querer a estas madres les fue truncado
¡qué saña la de esta muerte violenta contra la vida!
pero en el invidente mundo espiritual siguen viviendo
y continúan dándonos sus divinas gracias de amor
 
Dos girasoles/Vincent Van Gogh
Y otros predios de la misma muerte
pero dejando la misma huella del dolor
Inés María Franco la inolvidable hermana que
alegre juntos encendíamos nuestras travesuras
 jugando a la imaginación de cómo vivir la vida
pero incomprensible en aquel ayer no la vi más
Cecilia “Chila” Blanco una flor de baile
abriendo en las madrugadas de mi alma
como los pulsos de sus anhelos de vivir
y aquella noche ayer que aún siento
ya apagado su cuerpo contemplé
y ambas anidaron sus almas en la mía


Y Carlos Eduardo inolvidable hijo que me
llega cada vez que oigo el musical del mar
con su sonrisa siempre fresca ¿cómo fue
posible tu muerte si tanto querías vivir? y ahora
¿qué hacer con aquellos tus proyectos de vida?
y hermano Octavio Raimundo aún siento
tu sangre fresca empapándome el alma
¡cómo pudo ocurrirte tan trágico ayer
si aún te veo alegre bailando tu trompo!
¡qué tiempos padecemos truncándose la vida!
pero ambos puedo verlos surcando el Mar Caribe


Muerte que intempestiva asoma
ofreciendo sepulturas que nadie quieren
¡reloj sepulturero detén tu máquina!
¡detén la mano asesina de tu sociedad!
pero contrariando tu mecanismo infernal
mis seres queridos continúan manando
sus pálpitos cálidos nutriendo a los míos

Y otras velas izadas destilando en dolor
aquellos que empiezan simples amigos y
por amor terminan en fieles hermanos
revivo la siempre viva imagen de Raúl Laya
o de Julio Carrero o “negro” Héctor Santoya
o Alonso Briceño o Federico Gómez Sandoval
querían vivir pero aquel momento los truncó
y murieron en ayeres aún sonando sus pasos
¡hasta cuándo reloj sepulturero marca sepulcros!
pero sus abrazos de hermanos continúan vivos

Y obstinado el signo de la muerte de este tiempo
implacable segando la libertad de ejercer la vida y
consagrando la actual sociedad en sociedad asesina
¡qué honda huella abres en el sensible mundo interior!
¡Para ya reloj sepulturero despellejando mi alma!
pero contra tus designios una brújula interior nos
guía en medio de la selva violenta de este tiempo
 
Persistencia de memoria/Salvador Dalí
Y cada muerte va arrancando una parte sustancial
de la vida que nos da la naturaleza queriendo impedir
la construcción del puesto cósmico en el lugar cósmico
y todo lo que nos rodea pareciera existir enmudecido
como si la vida no tuviera nada que ver con otra vida
¡qué misterio como manto lúgubre cubre este tiempo!
y el universo contemplativo sólo frunce su entrecejo
solo oír lejano el tic tac de nuestro reloj circadiano
en su tarea titánica de preservarnos cuerpo y alma
¡oh simiente de hierba perpetuándote en tu ciclo
dinos cómo haces para seguir siendo hierba!
¡enséñanos cómo tú recreas incesante tu vida!
!Oh poeta Walt Witman cuánta razón tienes
de cantarle en tu poema “Hojas de hierba”!


Pero el reloj sepulturero no sabe de compasión
¿quién lo puso andar en cacería de nuestros pasos?
y frente al azul horizonte húmedo de mis ojos
el hoy persiste en ayeres que me duelen porque
hermosos cuerpos caen y se siente su vital sangre
derramada por una represión de voraz apetito
perpetuando la saña criminal de esta sociedad
como hoy con más de cien asesinatos recientes
cuyos rostros nos cuentan la ruptura de sus vidas
aparte de los que cada semana caen por el hampa
¡muerte a la vida! voz eco hasta en los callejones
para mantener este Poder que enriquece sus élites



Y muerte fundando cementerios ¡dinos!
por qué te conviertes en parte irracional de la vida
¿cuándo serás sólo para cumplir el ciclo de la vida?
y ser como esa hierba que sólo perpetúa su vida

Y en mi revivo a mi madre practicando su religión
¡revivir en el amor a los muertos queridos y en la
vida cotidiana cultivar ese amor para que los
seres queridos puedan disfrutar una larga vida!
y hoy la prolongo abriendo resquicios de luces
por donde asumo su religión como la mía bajo la
sinfonía de los sones tic tac de mi reloj circadiano


domingo, junio 25, 2017

Yo historia subyacente

Cráneo/Vincent Van Gogh


Y esta época se llena la boca
historia! política! ciencias! amor!
belleza! justicia! verdad! libertad!
pero sólo nos entrega una historia
manando muertos a granel
la miseria vistiendo al hombre
su violencia arrancándole plegarias
niños que nacen con la vida negada
joven que la sociedad niega su papel
abuelo cuya vejez es vivir cuesta arriba
y aplastamos la flor pisamos la hierba y
estamos silenciando el canto de los pájaros
¡qué historia qué política qué justicia
qué verdad qué época padecemos!

Los bebedores/detalle/Vincent Van Gogh

Eh! jóvenes…
¿Por qué están repudiando a esta política?
¿por qué la están mirando con desconfianza?
¿por qué les he indiferente lo que dice esta política?
Porque ha construido una sociedad que desconfía del joven
porque ha construido una sociedad solo de y para las élites
porque valida y justifica su existencia asesinando los hijos
porque su violencia permanente pretende extinguir el amor
porque padecemos esta época que nos da la misma historia
ya padeciéndola por tantos siglos de siglos ¿hasta cuándo?

El amor/Arte griego
Hombre historia! Historia hombre!
con autoría y protagonismo propio
creando una vida en simbiosis con la naturaleza
como quien crea cosechas de hermosas hazañas
pero hazañas que se construyan con obras
que vayan jalando la vida hacia adelante
y donde su naturaleza solo vive creando
manantiales de esencias diferenciadas
de amor libertad belleza verdad justicia
desde la célula hasta la plenitud de la vejez

¡Oh hombre oh historia si reinaran en la vida!
Ser en sí mismo y en todo lo que toca mira siente
recorriendo el ciclo íntegro de la vida renovándolo
prolongándolo como si quisiera hacerlo infinito
como lo hace la luz en el movimiento de los átomos
hoy más que nunca siento una historia subyacente

Sol del Sembrador/detalle/V. Van Gogh
Pero ¿esta historia la estamos construyendo?
Si empezamos a vivirla pero ayer quedó truncada
ahora otra se talla en sangre de hombres niños mujeres
sobre una explotación criminal de los recursos naturales
¿cómo llamar a esto historia en sentido humano?
lo humano depredado explotado y destruido
enterrado en sepulcro por su propio sepulturero

Tapian su cuerpo sombras para que no mane luz
historia que el Universo estupefacto contempla
viendo el hombre mujer fratricidas de sí mismos
y en verdad corre un fratricidio de dos historias
una abierta dominante violenta y otra subyacente
resistiendo resguardando lo humano que queda
es como un constante revivir el antiguo diluvio

¿Y es historia humana amasijo de muertes?
En Siria hombres mujeres viejos y niños
 boqueando el gas sarín hasta morir
o asfixiados bajo los escombros o volando
en pedazos explotados por las bombas o
en Venezuela muriendo por ausencia de comida
 medicinas o por las constantes balas perdidas o
simplemente sus jóvenes cayendo en sepulturas

O Haití en miseria y muerte ellas mismas historiándose
o Cuba y Nicaragua con su libertad siempre cercenada o
Guatemala Honduras San Salvador de primitivas violencias
rurales cruzándose con las bárbaras violencias urbanas o
África subsistiendo en hambrunas epidemias práctica sexual
que genera desnutrición Sida y sus crónicas guerras tribales
o el Medio Oriente un escenario de masacres permanentes o
USA China Rusia Terrorismo Islam fríamente diseñando matanzas
que siembran en las periferias regionales bajo sus influencias
o Iglesias nadando en riquezas pero pontificando sobre pobreza

Larga historia donde el dolor es el aceite de las articulaciones
de su maquinaria violenta para que siempre repita sus masacres
historia amasada con sangre que en medallas lucen sus héroes
¿quién hará justicia? ¿quién juzga?¿cuál tribunal la dicta?
¿cuál historia se labra para qué tiempo de cuál vida?

Alusión guerra de Francia contra Prusia/detalle/Auguste Rodin
Y mientras el fratricidio no cesa seguirán lloviendo
llantos tras llantos dolor tras dolor mezclándose en
el tiempo como mixturas de charcos de aguas negras
parecidas al mismo odio de dios como dice el poeta
¿puede ser piso para que brote una historia humana?
Pero ¿a dónde van las aspiraciones los anhelos las esperanzas
que constantemente fragua el hombre para un vivir humano?

Pero esta lluvia llanto-dolor a hilillos va destilándose
gotas de maltrechos anhelos y esperanzas precipitándose
hacia el aljibe del alma como depósito de aguas inquietas
que vibran en relampagueos entre sus intersticios
como si fuesen tenue fogón en latencia aguardando
hasta que las ondas viajeras de tanto anhelar vivir
soplando lo enciende en una llamita chispeante en
aceite sagrado como la de una lamparita de tierra
y queda allí como luz substrato llameando en el alma
como ese resplandor entre las capas de aguas del mar

Y frente al mar mirándolo nuestras pupilas quedan presas de
la fluorescencia azulverde de sus aguas y el alma capturada
por ese musical murmullo fluyente de su infinito oleaje o
cuando absorto miramos la repetición de olas rompiéndose
constante sobre la playa nos sentimos atrapados en el raro
destello blanco de sus espumas que se encrespan libres y en
ambas luminosidades somos como esa llamita de la lamparita
historia subyacente que forcejea brotar viva hacia la luz

Playa Tio Pedro/Carupano/Venezuela 
Y ráfagas de ignotas vivencias fluyen viendo la inmensidad
la era que creíamos ser hombres hechos de aguas de mar
al tiempo de recordar cuando niño aquel hermoso dicho
¡los arcoíris sólo aparecen cuando van a tomar aguas!
y corríamos a la playa para mirarlos beber aguas de mar
a la vez bañándonos en sus aguas para sentirnos seres
del mar nadando como los peces entre tenues corrientes
y grato recordar las reprimendas de mi madre ¡antes de
dormir vete a bañar para que te saques esa agua salada!
y qué placer contemplar en las noches nuestra piel salitrosa
brillando como si realmente estuviera hecha de aguas de mar

Y estas subyacenticas vidas tienen sus raíces propias
forcejeando en el espaciotiempo de su acción como en
la naturaleza lo hacen las algas los hongos o líquenes
aprovechando cualquiera hendidura para vivos brotar
concreción de los anhelos del hombre que quiere vivir
en pleno gozo libre la vida soñando alcanzar sus metas y
se entroncan a aquellas que vienen de pasados remotos
o las que andan transitando en el mismo espaciotiempo
y como ondas de espíritus sin buscarse se encuentran
fusionándose en una vida interior que ahora aguarda

Historia escrita bajo emanaciones de la poesía que
siempre está produciendo el alma que quiere vivir
entre las silentes alegrías recorriendo los bosques
o huellas que van contando caminos de tanto andar
sendas para que las sigan los de  atrás y los de adelante
entre suspiros anhelantes por plantar la verdadera vida
y que dándonos cuenta o sin percibirla la vamos viviendo
en esos rayitos de luz que sentimos bajar de las estrellas
o en las caricias de los niños en los rostros de los padres o
en esa alegría secreta de la madre sintiendo al hijo crecer
o en la risa espontánea del niño porque ve a su madre reír
entonces se siente íntimo que si hay una vida verdadera que
viene a saltos desde ayeres hasta el hoy que aspira emerger

  
Un vivir fluyendo como cuando tenemos la proximidad
de lo precedente y consiguiente de lo bello que amamos
como ver sentir infinitas ondulaciones de luces del mar
y ese constante su rocío salado que baña nuestro rostro
que creemos sentir vivencias de edades ancestrales que
nos hacen revivir la fuente originaria de dónde venimos
buscando hacerse simbiosis en raíces que se encuentran
y que nos estremecen en alegría íntima porque sentimos
la posibilidad cierta de vivir una vida ahora sin rupturas
y habrá alegría desplegada en todo lo que se mueva

 Entonces el hombre ya no sentirá como enemigo al hombre
como esos peces que se miran nadando libre en sus aguas
o las hojas viviendo rosándose entre el ondear del viento
o las flores girasoles girando al unísono con el sol desde
su levante hasta hundirse en el crepúsculo de su ocaso o
el átomo uniéndose en moléculas para formar lo existente
o las células en su movimiento hermoso para hacerse vida
solo encuentro en amor para aflorar la historia subyacente

¡Historia en autorías y protagonismos en hermandad! desde
esos niños que lanzan su primer llanto alegría a la luz su vida
que luego se desprenden del regazo de la madre para dar
comienzo a la maravillosa aventura de su crecimiento
partidas en carrera de relevo entregándose los testigos
unos a otros bajo gestos de alegrías entrando y saliendo
de túneles y encrucijadas soñando coronar sus llegadas
y allá la bella meta como novia en ansiosa espera
¡júbilo! cruzándola y espontáneo salta el grito

¡Hombre historia! ¡Historia hombre!
Y adviene el momento cuando la humanidad
jubilosa empieza construirse en vivir verdadero
como las olas del mar constante tejiendo sus playas y
sus aves pelícanos contándolas sobre sus ondas de luces
y ya la historia no será subyacente sino árbol en bosque o
luna lumbrera menor sustituyendo al sol lumbrera mayor
alternativamente en un nuevo cielo interior del hombre